Una fantasía recurrente

Los panes sobre el aparador se veían frescos. Tomé uno y lo apreté entre los dedos, haciéndolo crujir mientras me aproximaba a la mesa. Con uno de los cuchillos dispuestos para la comida volví al aparador y partí longitudinalmente el pan por la mitad.
- Tengo una fantasía recurrente, dijo entonces Madeleine desde la ventana.
- Ah, si?, devolví mientras extraía la mantequilla del refrigerador.
- Ocupa mi mente con más y más frecuencia, obsesivamente, continuó Madeleine. Y siempre con nuevos detalles. Es curioso que no me canse de ella, aunque me aburre.
- Porque de algún modo eres tú misma quien le proporciona energía, no crees?, consideré mientras untaba con paciencia el pan.
- No lo había pensado, respondió Madeleine. Como sea, digo que es la misma porque reconozco el esquema de su funcionamiento, no porque siempre sea idéntica. Te la voy a confiar tal como me llega desde las profundidades. O, si lo que dices es cierto, tal como me la proporciono a mí misma.
- A ver?
- Soy penetrada contra mi voluntad por atrás y por adelante en el piso superior de un autobús tan alto como un rascacielos bammboleándose por las calles de una ciudad que no conozco.
- Penetrada por quién?, pregunté, la mano sosteniendo el cuchillo en el aire.
- Eso varía de una ocasión a otra, respondió Madeleine. A veces se trata de personas. Músicos de rock, delincuentes, vagabundos, tipos así.
- Qué divertido!
- En otras ocasiones por objetos.
- Objetos?
- Un paraguas, por ejemplo. O una máquina fotográfica. A veces un zapato.
- Sufres de indigestión?, pregunté preocupada.
- Por qué lo dices?, indagó Madeleine sin entender.
- Porque esas cosas suelen tener una fuente orgánica, dije tranquilizadora. Los médicos las llaman perturbaciones psicosomáticas. En algún momento vas a tener que hacerte una purga.
- Crees que debo llegar a tanto?, retrucó Madeleine.
- Salvo que quieras seguir siendo víctima de esas fantasías, argumenté llevándome por fin el pan a la boca.
- Las encuentro en cualquier caso menos perversas que la lavativa que propones, sabes, protestó Madeleine, y se puso a mirar la calle.

News from Interzone

"Cuando se habla de la claridad de un libro la gente se refiere normalmente a su trama, a su continuidad, a la existencia de un comienzo, un climax y un final, al sostenimiento de una secuencia lógica de acontecimientos. Pero las cosas no ocurren en secuencias lógicas, y la gente tampoco piensa en secuencias lógicas. Un escritor tratando de aproximarse a lo que pasa en el cuerpo y la cabeza de sus personajes no puede limitarse a observar una estructura tan arbitraria como una "secuencia logica"...Yo estoy convencido de que es posible crear caracteres y situaciones de extrema complejidad que sin embargo el lector es capaz de comprender cabalmente de una vez y con todo su organismo". William S. Burroughs

Desesperación

Cuánto papel aún? Cuántas palabras todavía? O me equivoco? No son sólo palabras lo que tengo que devolver? Tampoco se trata únicamente de devolver? Se trata además de decidir, de optar, de atreverse?

Cómo saberlo, madre mía? Si callas y volteas el rostro para no mirar mis mejillas húmedas de llanto, y finalmente abandonas el cuarto para tampoco escuchar mis tristes, melancólicos suspiros?

Estoy enferma, sí. Y no es suficiente con que ejecutes las prescripciones del médico. Lo que necesito, más que las medicinas, es tu presencia, madre mía.

Trae tu tejido al cuarto y siéntate a los pies de mi cama o en la silla de mimbre junto a la ventana, y sigue trabajando mientras yo te contemplo en silencio.

No te vayas, madre mía. Hazme companía, por favor.

Tú nunca me has contado cuentos, y yo he leído distraídamente todo lo que caía en mis manos. Por qué entonces quiero ser una escritora? Qué mosca puede haberme picado, de dónde me viene esta fantasía, esta obsesión?

Tal vez de la asociación que hago del escritor con el mago, imaginando que la diferencia entre ellos es la mínima posible en un mundo sin acceso a lo sobrenatural?

En otras épocas menos materialistas qué habría deseado ser?

Tal vez simplemente alguien que anda por ahí recolectando castanas y disfrutando de los atardeceres. Un ser en paz consigo mismo y el mundo.

Pero, y mi sed? Y mi hambre? Mi deseo de plenitud? Mi amor trascendente? Esta locura que me impulsa siempre más allá, más adentro en lo dsconocido? Siempre otro paso aún, sospechando que la vida se encuentra en otra parte? Aquí, pero desde atrás, por entre las bambalinas?

No, aún no he terminado mi aprendizaje. Todo lo que ha concluído es el día. No debo confundir lo objetivo con lo subjetivo. Aún tengo que seguir cayendo, continuar desenmascarándome.

El mercado

El mercado está lleno de demandas insatisfechas, de bocas abiertas reclamando contenido.

El mercado de los objetos y el de las ideas. El de los bienes muebles tanto como el de los inmuebles, el de las mercancías y el de los valores.

Los veo danzar frente a mí todos los días en cada esquina, a cada minuto. Sus morisquetas seductoras, sus contoneos insinuantes.

Se postran a mis pies y se me ofrecen. Me dicen, ven, yo soy el camino. Sígueme y te recompensaré con riquezas.

Seiscientos cuarenta millones de dólares.

Te haré famosa. Sólo tienes que hacer ésto y lo otro; darme lo de aquí y lo de más allá. Sométete a mis condiciones, obedéceme. Yo soy la voluntad general.

Sólo conozco otra palabra más odiosa: Verboten

El hombre invisible

"Cuando Bill arribó a New York el poeta Gregory Corso estaba viviendo en casa de Allen (Ginsberg). Èste despejó sin embargo muy pronto el terreno. Bill quería la atención de Allen de un modo exclusivo y no dejó de lanzarle miradas aniquiladoras mientras retaceaba el yagué contenido en dos maletas con el machete traído del Perú"

Mirando hacia adentro

Huellas de cangrejos en la orilla.

Iban desde el espejo de la arena mojada hasta los agujeros dispersos al pie del banco de arena excavado en la playa por la marea.

Totoras, musgos, trozos de madera pulidos por la resaca hasta donde la vista alcanzaba.

Romper de olas en el aire.

Hoy me siento moralista

Existimos en el mínimo vital porque no nos escuchamos a nosotras mismas. La voz interior se ha vuelto tartamuda.

Ponemos en duda lo que nos dice o sólo escuchamos lo que nos conviene, lo que creemos se adecúa mejor a nuestros planes narcisistas.

Pero no. Ni siquiera tenemos planes. Todo lo que hacemos es dejarnos llevar por nuestros humores.

Pesadilla

Dos de las ninas asomaron la cabeza desde la cornisa en lo alto del patio y, armadas de cuerdas y botas de alpinismo, comenzaron enseguida a bajar la pared.

Yo levanté los ojos y las observé progresar hacia atrás en su lento, cauteloso descenso. "Se mueven como cangrejos", pensé divertida.

- No temas, dijo entonces una de ellas en mi dirección. Venimos en tu rescate.

La otra aseguraba en ese momento la cuerda con una clavija en el cemento, preparándose para descender otro tramo. La destreza de sus movimientos revelaba una larga práctica.

Yo las miraba entretanto desde abajo, llorando y gimiendo excitada.

Una conclusión a la que estoy llegando

Es necesario partir del hecho de que el observador es parte de lo que observa. Èsto es, la menor reacción suya implica una transformación del Universo.

Un corolario de este estado de cosas es que la perspectiva hace al objeto.

Dicho con palabras de todos los días, puesto que todo conocimiento objetivo es construcción estadística, lo real es mito, simple proyección de la propia sombra en su camino hacia la final reunificación con el referente.

Trance

De algún modo sé que me encuentro en el umbral de una nueva era.

Es verdad que no me atrevo a avanzar, pero también es cierto que estoy decidida a no retroceder.

En ésto no hay violencia física. El conflicto es entre dos actitudes abstractas.

El momento que estoy viviendo me hace pensar en las fases de “sequedad” de la que hablan los místicos cristianos.

Es necesario que me sostenga, que persista hasta que su fascinación decline.

Acabo de darme cuenta de ésto

Avanzo hacia mi muerte sin nada que celebrar. Mi funeral sera aburrido

Un encuentro

Llevaba un bolso de piel de leopardo colgándole del hombro, el pelo alborotado sujeto por una boina militar calzada hasta la mitad de la frente. Tenía grandes ojos marrones en un rostro de rasgos despejados; el mismo tono marrón que el largo abrigo agitado por el viento de la esquina.

La primera vez que se miraron apenas duró un instante. La segunda vez en cambio pareció durar eternidades. Finalmente ambos sonrieron turbados, y ella entornó los párpados antes de girar la cabeza hacia la parada del autobus. Fascinada? Feliz?

Erntedankfesttag

Multicultural

- It's your choice, c'est tout, querida, sagte er.

Propósito

Abrirme a la conciencia, imaginarme lúcida. Saber que el verbo es el mundo y morir para la realidad de las cosas, para su parloteo. Escuchar el canto de los pájaros en mi cabeza, entender su mensaje.

Como aquél que conocía el idioma de los lobos.

No me falta mucho para lograrlo. Sólo tengo que hacer los últimos ajustes, los retoques y afinamientos finales.

Mi aprendizaje ha sido largo y tortuoso, pero finalmente ha llegado el momento de declararme lista, terminada. Ahora soy una mujer hecha y puedo hacer uso de mi destreza, de mi libre albedrío.

Ausencias repentinas

Hay ocasiones en las que me detengo en mitad de la calle, preguntándome sorprendida por lo que hago en ella. En esos momentos he olvidado cómo he llegado allí, y desconozco mi meta. Lo único evidente es que me encuentro en ese lugar, sintiéndome completamente ajena a mi entorno, como una excrecencia del azar.

Son situaciones de enorme desorientación y soledad. Hasta hace poco provocaban en mí reacciones de pánico muy intensas. Ahora, en cambio, soy capaz de soportarlas con estoicismo. Me siguen produciendo miedo, pero ya no les huyo.

Simplemente me hago a un lado para no entorpecer el paso de los transeúntes y observo el barrio a la busca de seňales, de pistas. Y no es difícil encontrarlas. Tomar en serio sus insinuaciones requiere sin embargo agilidad, desprendimiento, disponibilidad. Y yo no logro siempre dar el salto en el momento oportuno.

Dejo pasar el tren, por decirlo así.

La arquetípica "casa en el arbol"

Un recuerdo

Yo acababa de comer un helado en el malecón, y entré en su casa para lavarme las manos en el grifo del patio. Me dí con él apenas crucé el umbral de la cochera. Estaba solo; parecía haberme estado esperando.

- Las diosas no tienen infancia, Kimiko, dijo mirándome con las manos en los bolsillos.

Yo retrocedí sorprendida hasta tocar con la espalda la pared mientras me limpiaba en el pantalón los restos de helado de los dedos.

- Las diosas son caprichosas, crueles, insistió él, y comenzó a aproximarse.

Yo lo miraba en silencio con un mohín de malhumor en los labios, la cabeza inclinada hacia adelante, los ojos fijos en él por debajo de las cejas. Finalmente él se acuclilló frente a mí, poniéndose a mi altura, y dijo:

- Las diosas exigen sacrificios.

Yo no supe qué decir; estaba paralizada de pánico. Sus palabras me parecieron sin embargo llenas de sentido. No sólo eso. También alimenticias, fortalecedoras. Qué edad tenía entonces? Doce? Trece?

El paraíso terrenal

La cita del dia

Jamie says:
what about that guy who told you to RTFM for your audio software?
raymi says:
we recorded that shit so ghettoly on purpose
raymi says:
what does RTFM mean?
Jamie says:
read the fucking manual
raymi says:
OH, i thought it was raymi the fucking minx


Tomado de raymi the minx

Por que me electrizan estas tres palabras?

La skyline del distrito del gobierno un día soleado de octubre

Globalizacion viene de global viene de globo

La misma página corregida otra vez - casi la versión definitiva (por ahora)