- Los niveles que hay que manejar son tres, dijo Foucault mientras devolvía el libro a la mesa.
"The Yage letters", de Burroughs, le había servido como pretexto para hablarme de Lima. Afuera había comenzado entretanto a anochecer, y el gris humo de las grúas en el muelle se alargaba casi horizontal sobre el horizonte, como temiendo la creciente obscuridad del firmamento.
- El nivel simbólico, en el que se paga la deuda del conocimiento, es uno, continuó Foucault. Otro es el nivel imaginario, donde uno se transforma en su propio padre y maestro. El tercer nivel es el de lo real, donde nos espera la muerte.
Yo lo miraba sonriendo mientras él hacía sus abstrusas explicaciones. Me sentía a punto de decir algo gracioso o irónico, pero me contenía respetuosa.
"The Yage letters", de Burroughs, le había servido como pretexto para hablarme de Lima. Afuera había comenzado entretanto a anochecer, y el gris humo de las grúas en el muelle se alargaba casi horizontal sobre el horizonte, como temiendo la creciente obscuridad del firmamento.
- El nivel simbólico, en el que se paga la deuda del conocimiento, es uno, continuó Foucault. Otro es el nivel imaginario, donde uno se transforma en su propio padre y maestro. El tercer nivel es el de lo real, donde nos espera la muerte.
Yo lo miraba sonriendo mientras él hacía sus abstrusas explicaciones. Me sentía a punto de decir algo gracioso o irónico, pero me contenía respetuosa.
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